ioudgine

Tous les ans, pour Noël, ma mère tente d'instaurer une tradition (ça prendra jamais, en tout cas, je me refuse à faire perdurer le bouzin), en faisant elle-même le dessert, le truc censé être la bûche.

Pour vous la faire courte, ma mère, elle est comme moi, elle est plus traiteur que cordon bleu. Mais pour le réveillon, elle y tient, elle prépare, ce qui se veut être une bûche aux marrons, ce qu'ici, nous avons nommé Kloug, en hommage au Kloug aux marrons de Monsieur Preskovic.

Et tous les ans, ma mère fait la tronche parce qu'on rechigne à goûter à kloug. Faut dire, que... voici l'aspect de la chose:

« C'est kloug ! C'est colmaté avec des schpozis... »

« Mais... mais qu'est ce que c'est qu'cette matière ? Mais... Mais c'est d'la merde ! »

« Non, c'est kloug. »

Et tu le manges, sinon ta mère elle te fait la gueule pendant 2 ans. Sachant que ça a grosso modo le goût de l'aspect... Faut aimer la famille.

Donc hier, pour ne pas fâcher mère, j'ai mangé Kloug.... Et depuis, je me sens pas super bien, c'est un peu comme si j'avais du béton en dedans de moi. Y a tous les organes qui sont outrés. Et manque de bol, je suis en dehors de toute civilisation:

Déjà, les noms des "routes", ils te font froid dans le dos, d'ailleurs, si certains d'entre vous sont des tueurs de la nuit, l'endroit est idéal.

Et non, ne cherchez pas d'autres baraques, y en a pas. Y a que nous. Et la nature. Qui nous aime que moyen.

Pour envoyer l'hélicoptère, vous pouvez le constater, y a de la place. Le pilote peut même être bourré.

Je demande donc une extraction immédiate et un rapatriement sur Paris, considérez moi comme la nouvelle Ingrid Bétancourt, mais en gavée de kloug en Touraine.